в чужие дали возят поезда, не умереть, не спятить, не согнуться. мне хочется уехать в никуда, и никогда оттуда не вернуться....

я вам больше не верю.
я хлебнула сполна.
люди хуже чем звери.
лучше буду одна.
Я закрою все двери.
черный флаг подниму.
Я вам больше не верю.

никому. никому.







только бы пережить этот июль. а там рукой подать до осени.
выпить кофе и за сигаретами до магазина.
все чаще мне кажется, что твоя любовь,
не любовь вовсе,
а всего лишь пустышка резиновая.






эта реальность порядком осточертела.
и нет желания хоть к чему-то стремится.
так бывает, когда прошлое не отболело,
а вокруг - всё не те лица








в припадках кричу по ночам:
только бы не потерять;
только бы прикоснуться еще раз к
твоим плечам;
и все сначала.

а потом просыпаюсь, и,
понимаю,
что потеряла





в моей жизни отныне очень мало тебя.
знаешь, и этот город теперь очень шумный.
говорю сейчас искренне, чисто и просто любя:
я забываю тебя, мой самый-самый безумный





я пытаюсь не прятаться, не сутулиться,
аккуратно застегивать молнии или пуговицы.
а там, за окном, - ты в каждом лице,
в каждой чертовой улице






я вчера умерла примерно с твоим уходом домой.
помнишь как я врала соседям, что ты мой...
...ты мой единственный повод напиться и умереть.
жаль в моем скудном мире сеть не принимает твоих извинений.
если бы давали статус за лесть,
тебя бы наградили "гением".






ты берёшь меня - и откладываешь на потом:
послезавтра, после обеда, на той неделе,
если станет на пару градусов потеплее,
если к пятнице поулягутся чуть метели,
если наши возьмут победу в прыжках с шестом,

если будет в четверг доделан вон тот отчёт
или кофе остынет медленней, чем обычно,
ты напишешь мне смску. куда там, "лично".
- как дела?
- хорошо. у тебя?
- у меня - отлично.
восемь слов - это даже больше, чем нужно в год.

восемь слов - и да не случится ни с кем чудес
или армагеддонов, кому что ближе.
я не стану писать, что я не собираюсь выжить,
что давно тебя больше - серьёзно, - не ненавижу
и не то что бы мне так страшно бывало без.

ты не станешь писать, что уютен твой новый дом,
что без колких и хрупких в нём стало куда светлее,
но ты всё же скучаешь, вот честно, на самом деле,
всё пытаешься вспомнить - чего мы тогда хотели,
грея руки друг друга под августовским дождём,

всё пытаешься вспомнить, но это как море вброд:
перейти невозможно - и это почти привычно.
ты напишешь мне смску. куда там, "лично".
- как дела?
- хорошо. у тебя?
- у меня - отлично.

и решительно ничего не произойдёт.






Отныне твоё место в черных списках.
И отлучила я тебя от дома.
Перевела тебя из касты "Близких",
В разряд "А разве мы с тобой знакомы?"






он не берет трубку, потому что я ему не звоню;
он не пишет мне писем, потому что я не прошу их.
у него есть Jack Daniels, девочки в стиле ню,
и еще ему с неба подарили звезду большую.
у меня есть глаза, меняющие окрас,
сигарета в зубах, на коленях следы падений.
и большое-большое сердце.
ему – как раз,
только он никогда, никогда его
не наденет




Я так устала быть здесь, без тебя...этот этот город душит меня, Макс возвращайся по скорей, мне тебя катастрофически не хватает
Мне все-равно что она тебя обнимает, я жду тебя, здесь...


P.S....твоя чемпионка Васюта))*