Лоботомия, пожалуйста.

На улице дождь, я по прежнему выхожу на открытый балкон и вытягиваю ладошки с третьего этажа, чтоб ощутить холод чужой воды, попутно закуриваю сигарету. Допиваю очередной бокал и начинаю танцевать под мысли в голове - под мысли из прошлого. Очередная волна затопит скоро.

Они сидят и о чем-то ведут разговор. Душа и разум. Спорят.

- Зачем тебе эти ответы? Зачем ты очередной раз закидываешь в старое болото вопросы, на которые ты ответа не сможешь получить?
- Просто я гнусь под прошлым. - твердил разум.

Душа только вздыхала и пыталась заглушить бред разума.
- Ну и толку-то будет? Он не любил тебя. А последнее время я только и делаю, что вижу отрывки, четкие воспоминания о тебе с ним, хотя ты даже не можешь вспомнить, что он больше предпочитал - чай или кофе.
- Не любил. Но причины то игры есть какая-то. Он же столько лет засыпал со мной, держал на руках нашего ребенка, и так хочется перечитывать те строки, наполненные болью с его стороны. Только правдой ли она была?
- Ну читай, опять же все с вопросами связанное.
- "а за дочь спасибо тебе..я помню как она в животике толкалась, как ты по ночам медвеженком ходила в туалет...как я не знал что с ней делать первое время, как я боялся что она не дышит и вставал к ней много раз за ночь, помню, ночью попоил ее, а она подавилась и я пол нчи не спал и вставал слушал как она, дышит или нет, как впервые заглянул в ее бездонные глаза и увидел там космос...реально безграничный космос, обитель чистого раума, которому я помог появиться на свет...за ее улыбку и испуг, когда она видела свою руку...просто за все спасибо..."(пунктуация сохранена).
- Хорошие строки, но а правдой ли это все было? Если он этот "любимый комочек" не видел почти три года?
- Тсссс... Я пойду дальше. Дальше, к вопросам.

***
Каждое утро я просыпаюсь с мужчиной, которого люблю, но часто мне кажется, что они похожи. Идентичны. Даже в словах.

***
Лоботомия, пожалуйста.