Частично чем-то навеяно apple-sauce. И частично мнение по этому поводу.... Простите, что такое большое вышло мнение))

По кусочкам... По обрывкам... Снег на сапогах.
Лужи - грязь. Смеяться через дым - немало.
А другие варианты?... Шестью, спицами, - и вот он - страх.
Белым снегом на ресницах... Я их знала...

1. МОЛИТВА
Если отсюда - до распятия, с венцом,
Взамен на право - по воде ступнями....
.......................... ...
читать целиком »

В этой игре нет победителей и судей.
В этой игре ты позвонишь - я не возьму.
В этой игре один вопрос: "Ты меня любишь?"
В этой игре один ответ: "Нет, не люблю".

И бесполезно ставить блок и рушить цели.
Мы в разных категориях, боксёр.
Я год дышала (не всегда в твоей постели).
Ты год давал (и не всегда отпор).

Ошибки бесят и советы не помогут.
Надо понять, надо догнать, надо самим...

А так, казалось, перспективы много,
Когда мы только начинали бой за мир,

В котором нет ни победителей, ни судей.
В котором есть мечта и виден свет.
В котором на вопрос: "Ты больше так не будешь?"

Он скажет: "Глупая. Конечно, нет...".

А у меня сегодня Праздник Дурости -
Шампанское, глинтвейн, трава и Ты.
Листва менялась - от зелёности до бурости.
И постепенно передохли все цветы.

Деревья, разорвав наряды в клочья,
Как Маты Хари перед дулами врагов,
Застыли на неведомые ночи -
Без сожаления... Без ясности... Без слов.

А у меня сегодня сегодня Праздник Дурости -
Я структурирую себя в тебя.
Мечта менялась - до стервозности от юности,
Как крыши под пощечиной дождя.

Мне не спокойно и ни капли не уютно.
Я никогда ещё так не хотела бы уйти.
Но ведь - Шампанское, Глинтвейн и Кама-Сутра.
"Сказка Про Мышу"... И немножко - Ты...

Мой телефон разряжен и заброшен.
Тебе достаточно травы. Я ещё пью.

О Боже, детка, до чего мы дОжили!
Какого чёрта?! Я_Тебя_Люблю....

Нет, кошки тоже бывают неуклюжими.
Вы бы видели, как они переходят улицы...
Бывают дикие... резкие. В джунглях. На постерах эти рисуются.
А бывают домашние... Жалкие... Мокрые... И простуженные.

Нет, кошки тоже бывают несчастными.
Вы бы видели взгляд на синиц из окна новостроек...
Да, бывают опасные, - те, что для крови и гонок.
А бывают такие: За стеклом. Для других. Что же. Ясно.

Нет, кошки тоже бывают пустыми.
Вы бы видели, как они любят катушки,
Крышки, кольца, клубки... Да, есть те, что боятся ловушки,
А, бывает, сидишь, - и в раздумье следишь за другими.

Нет, кошки тоже бывают ручными.
Вы бы слышали это сопенье, когда они видят в вас МАМУ...
Да, бывают другие. Тех просто снимают в рекламах.
Только ЭТИ становятся мебелью... То есть, родными.
........................
Да, эти тоже бросались в окошко,
Страха струй очумело домашние стражи...
И пускай тем, другим, наплевать: они жутко отважны...

... Эти, пусть и такие обычные, всё-таки - КОШКИ.

Всё когда-нибудь будет. Он придёт. И он будет стоять на балконе.
Я скажу: "Ты прости. Я грешу. Не со зла. Просто всё же.. болею тобою".
Промолчит. Будет долго курить. Он пришёл за теплом.
Я скажу: "Раздала. Всем другим. Возвращайся потом".
И пойму, что совру. Что давала другим по монете.
Берегла для него. Кучу жалких бумажек в конверте.
И сорвусь. На колени - в колени. И буду собой.
И толчками - дыханьем в плечо - прошепчу однозначно: "Ты мой".
А потом оправдаюсь: алкоголем - моментом - и стрессом.
Ничего не ответит. Будет молча смотреть - с интересом.
Покурю. Он не станет. И будет мне стыдно за дым,
За колени, обнявший их пол... И за то, что считала своим.

Утро. Серый рассвет в повидавших потоп занавесках.
Износилась уда. Позабыты мормышка и леска.
Снова рыбка - с крючка. На пороге обнять - отпустить.
"Живи, рыбка, живи. И счастливо до цели доплыть".

А потом на диване - допивать то, что с ночи осталось.
Всё когда-нибудь будет. Он придет.

Хоть бы я ошибалась....

Хрустальной тенью постучится в дверь зима.
Метелью - в волосы и инеем - в депрессию.
Я ей открою дверь. Сегодня я одна.
Она кивнёт - и мы покурим с ней в подъезде.

Я ей скажу: "Давно не заходила".
Она нахмурится: "Дела-дела. Прости.
А ты как? Он как? Год прошёл. Ты не остыла?"
Махну рукой. И помолчим минуты три.

Я буду губы изгибать в попытке чуда:
Слепить сердечко в никотиновом желе.
Она - чертить людские пересуды
И ветки ёлок пальцем на стекле.

Потом по грязно-лестничному кругу
Сбежит соседка со своим лохматым псом.
Я ей представлю свою старую подругу -
И немного постоим втроем.

Затем собаке с нами станет скучно,
Она заёрзает, потянет вниз соседку.
И мы опять вдвоём - так изначально нужно -
Я и зима - опять в лестничной клетке.

"Ладно, пора, - шепнёт она мне строго. -
Мне надо ещё к трём таким, прости".
"Да хватит извиняться", - на пороге
Она замрёт, и я ей брошу: "Заходи".

Затем поставлю чайник, чтоб согрелся.
Он паром вымоет замерзшее окно.
А правду ведь она... И никуда не деться.

Какой-то год. И ни хрена не зажило.

1. Интернетные фотки. жж. Кто она? Соперница.
У меня - сапоги и колготки. У неё... Питер... Он... И не верится.
У меня - сигареты, вино, не заснуть до утра и подумать.
У неё - ноутбук и тупое кино. И, наверное, чувство юмора.

Она слушает Битлз, спит с ним, покупает маразм Коли Васина.
Я - хожу в универ. Я - могла бы реветь. Но глаза - них.. се - накрасила.
Она выше меня на четыре сэмэ. Она курит, но как-то меньше.
Я - могла бы забыть. Я могла бы. Вполне. И защиты искать у фельдшеров.

2. Её кошка жрёт его букеты. Моя - полусдохший цветок в горшке.
Она с ним провела это лето. Я промаялась. Налегке.
У них месяц назад - годовщина. У нас месяц назад - год.один.
Они мерят с того, как едины. Я - с знакомства - и до седин.

Хоть подруги мои - блондинки - говорят: "Она просто чмо",
Я отдам небеса и дождинки... ей - ему. И им - счастья. Но...
Я, наверно, её уважаю. Она лучше меня, я уверена.
Она, сто пудов, глушит чаем то, что водкой - я. Это временно.
Никогда ничего не ждала. Никогда ни на что не надеялась...
Но мечталось же, люди, мечталось... И так искренне там, внутри, верилось...

3. Он при ней спал со мной. А при ней? Может, чувство пришло позже?
Я проигрывала тот бой. Изначально. Морозом по коже.
А зачем он тогда звонил? Почему же не ей - в тот вечер?...
Слава Богу, хватило сил - отказать. Знала - время лечит.
Я всё жду. Я всё жду, что вот-вот. И встречаюсь с другими. Спонтанно.
Пока нет, но ещё заживёт. Зарубцуются старые раны.

И я рада, что мы не похожи. Что она его любит. Что в ней нету ни капли гламура.

Ну какая соперница, Боже! Вы полгода не виделись, дура!

Я как сиротка Энни на погосте.
Всё ничего. Добавьте сигарету.
Мне говорят: "Не загоняйся, всё же просто".
Да, это так. Я вам бы всем сказала это.

Мне легче было бы расстаться типа грубо,
Чтоб он послал, чтоб он сказал: на все четыре.
А то как Энни. Но с характером суккуба.
О дай мне Бог/или ему/ другое имя.

Не подошёл. Не подошла. Пошёл ты на фиг.
Да, знаю, жёстко. И со мной так поступали.
Залить вином свой интернетный трафик,
Потом - назад. И быть хорошей. Как в начале.

Да я и так. Да я и так совсем не сука.
Но так бывает в этом мире - не срослось.
Зачем же так держать, изматывать друг друга?
Зачем метать в небезразличных свою злость?

Я выключаю свет. Я прячусь за диваном.
Он мучает дверной звонок опять.
Как жаль, что сложно - горькое - спонтанно.

Я до сих пор не знаю, как ему сказать...

Восьмой месяц восьмого года.
Он был восьмым.
До него я жила на свободе,
До него я дышала другим.
До него я спокойно глотала
Никотин и играла в слова.
Я была инфантильно-печальной
И уверенной в том, что права.

Он не смог изменить моей сути.
"Восемь" в знак бесконечности слить.
Он, наверно, с другой сейчас мутит.
Я, наверно, смогу пережить.
И сейчас, исказив на бумаге
Это сладко-горчичный отстой,
Я спокойно чихаю на знаки:

Он не первый. Он просто восьмой.

РАЗНЫЕ
1. Мы слишком разные. Мы офигенно разные.
Я ненавидела таких, как он.
Я обожаю все оттенки красного.
Он равнодушно слушает шансон.
И у меня испытаны депрессии
Двумя десятками им так подвластных лет.
Я обожаю свою "грязную" профессию,
Он обожает сигареты и минет.
И у него всегда всё так отлично,
А у меня всегда наоборот.
Я не хочу ему о прошлом - это личное.
Он равнодушно отвечает: "Заживёт".
2. Он гопник. Я бухаю с нефорами.
Он знает всё о жизни. Я горжусь тем, что не всё.
Он задает вопросы, я твержу: "Проехали".
Он не сказал, куда нас завтра занесёт.
Он ненавидит пирсинг мой и мои склонности.
Я ненавижу его плеер и друзей.
Он думает, что сука я от гордости,
Он расшибётся, чтоб назвать меня СВОЕЙ.
3. Он проверяет меня днём и среди ночи.
Не приручил меня, но кошку приручил.
Я рада, что он всё же меня хочет.
Я не хочу, чтоб часто приходил.
Он так загадочно не верит в Бога,
Но так наивно верует в судьбу.
У нас, наверно, разные дороги,
Но жаль - в одну и ту же пустоту.
4. Я отвыкаю от него за сутки.
Я привыкаю к нему вновь за час.
Мы слишком разные. Но в каждой доле шутки
Есть то, что так притягивает нас....

P.S. Хватило на четыре дня. Затянулось на пару месяцев. Вот и возникает сомнение в спорности того, что противоположности притягиваются. Лично я считаю, что в людях должно быть как минимум 75-80 процентов похожести, чтобы задержаться на более долгий срок... И чтобы захотеть остаться навсегда. А вы как считаете? :-*)

Ты читаешь Адама Смита.
Всю теорию жизненных стоимостей.
Ты забыл, когда сердце разбито -
Лучше тихо сдыхать в невесомости.
Ты судьбу разложил по полочкам,
И ты знаешь, что лучше продать,
Чтобы выглядеть, словно с иголочки.
Впрочем, что я, тебе решать...

Он послушает Роберта Смита,
Сядет в кресло и выпьет вина.
Расстоянье от "вето" до "вито" -
И у ног придремнет тишина.
Он возьмёт телефон, вспомнит номер,
Позабыв, как ей будет хреново.
Он, наверно, вчера лучше б помер.
Впрочем, что я, тебе знакомо....

Она по уши - в мистера Смита,
Восхищаясь везучей ДжолИ.
Она знает, как просто всё сшито,
Ей бы легче, чтоб оба смогли.
И, наверно, она любит сладкое,
Шёлк, Дом-2 и цветные журналы.
У неё, как назло, всё в порядке.
Они оба - её - это главное.

ОНА знает про Барри Смита.
И немножко болеет за СКА.
У неё бы могло быть корыто,
Но она хочет большего, на...
Она снова возьмёт эту трубку,
Потому что не сможет не взять.
Она знает ту радиорубку:
Там Вино, Абсолют и Кровать.
И раз тридцать стирала тот номер,
Жалко, знает его наизусть.
Она шепчет наутро: Game Over, -
И два месяца ждёт. Ну и пусть.
Она знает о третьем куплете,
Но хотела б вписаться в второй.

Очень жаль, что так часто на свете
Неразрывны затишье и бой.

Драматизм коротких встреч.
Время к ночи.
Очертанья сильных плеч...
Можешь? Хочешь?...
Может, прыгнуть на карниз -
И смеяться?....
Этот выбор - супер-приз...
Знать/остаться.
Знать. Остаться. Ты бы смог?..
Я сумела.
Я сумела: воздух - смог.
Сердце - тело.
Я сумела раскалить
Мысли строчкой.
Не успела лишь сфолить:
Повесть - точкой.
Повесть - точкой.
И забыть. Сжечь тетради.
И бокалы все разбить.
Чего ради?...
Чего ради - пережечь...
Что бы лечит?...

Драматизм коротких встреч.
Время - вечер.

И будут долго-долго рваться узелки,
Так просто нас связующие кругом.
Не важно, кто умело расставлял силки:
Мы в них толкали одноврЕменно друг друга.

И будет долго-долго пухнуть голова -
От мыслей, от проблем и от простуды.
Он был не прав. И вряд ли я права.
Нам ни к чему людские пересуды.

И будет долго зарождаться новый день,
В попытках осознать последствия эпохи.
А, впрочем, философствовать мне лень.

Мне без него... безумно... дико... плохо.

1.
Что такое ожидаемый уход?
Это просто.
Это логикой испытанный подход -
Что есть звёзды.
Это зрительно задуманный маршрут:
Не сдаваться.
Это твёрдо знать, что смотрят и что ждут:
Улыбаться.

2.
Это первым сентября в календаре
Новый ветер.
Это - отпустить тепло на заре,
На рассвете.
И надеяться, и ждать, что придёт
ЭТА осень...
Логоснег собрать на ладонь -
И подбросить.

3.
Это как обои летят,
Износившись.
Логошанс - содрать - и купить -
... не грешивши.

4.
Это словно умер в четверг
Кто-то старый.
Говорят: уход - не побег.
Как же правы..
И опять врубить в пустоту
Логоплеер...
И открыть в подъезде для всех
Логодвери.
И придут соседи-друзья,
Дяди-тёти...
И утопят грусть втихаря
В спирткомпоте.
А затем начнут вспоминать
Логосмыслы.
Под конец - под водочный смех -
Логомысли.
Кто-то скажет: Что же, пора,
Надо было.
Кто-то пьяно бросит: Друзья,
Нам их силы...

5.
Это проводить на вокзал
По субботе
Друга ли, сестру (кто б сказал)
По работе...
Дать в дорогу ей почитать
Логоповесть.
Руку минут восемь ей жать,
Сдержав совесть.
А потом - обычный сончас
По попойке.
Ей, наверно, легче сейчас
Там, на полке...

6.
Это он ушел в логоцикл,
Словно осень.
Это машинальный твой бзик:
"Ровно восемь".
Это пореветь до утра,
Ровно в восемь,
Жалко, но прошедшего дня,
Встретить осень...

7.
Это на развод подавать,
Ставить подпись.
На раздумий время включать
Логогордость.
Это верно, - скажут друзья, -
Они правы.
И отныне нова стезя -
Стары нравы.

8.
Это как цветок вдруг засох -
Не прижился.
Кот приблудный под окном сдох.
Иль родился.
Это логошрам проводить
В логодвери.
Это логопринцип -
сносить

Все потери...

Белой наволочки серый холод.
Одуванчиком желаний - пустота.
Лунный гном куёт из звёзд свой чудо-молот,
Разбивая ночь на "Нынче" и "Всегда".
Что есть этот ветер пересудов:
Я против себя: форум за жизнь.
И возникнет кто-то нежный, ниоткуда.
И шепнёт на ухо влажное: "Держись"...
Растворится в пелене воспоминаний -
Едким запахом непрожитой зимы,
Горечью несбывшихся свиданий,
Тонкой лентой свадебной тесьмы...

То, что не сбылось, не потревожило,
Не нарушило невинность детских снов...
А ведь столько впереди хорошего,
А ведь столько на былое не похожего...

И тот самый кто-то нежный, голос прошлого,
Дунет пеплом в ухо:

"...ТЫ ГОТОВ...?"

Ничем из того, для чего мы живем или жили.
Зачем же тогда мы искали - и этим грешили?
Зачем наш ковчег помещал всего двух (каких тварей!)
И нам так хотелось и быть до последнего - в паре.

Но голубь принёс эту ветку - да ну её ф топку.
И мне остаётся святить землю новую водкой.
Тебе остаётся рука моряка и распятье,
Которое грело меня, вместо рук твоих тёплых, под платьем.

И будут вставать эти новые солнца над миром.
И будут рождаться и в землю ложиться кумиры.
А мне остаётся та горсть, что подсохла немного,
Та терра инкогнито, где отдохнут мои ноги.

Отчалил ковчег, я осталась у кромки воды.
Какая же тварь! Как без пары продержишься ты?

Нафтизину ей/сигарету/полную обойму/его на ужин.
Она сегодня говорила, что забыла...
Но он так нужен...

Температура... Воспаленье лёгких/пневмония.
Она, наверное, любила.
Но остынет.

Перо в подушку. Ветер в спину. Птицы к югу.
Ей так легко -
Они не стоили друг друга.

Косые ливни. Будет лето. Пережить/не сдохнуть.
Он далеко.
И ей, наверно, очень плохо.

Чернее ночь/зелёный чай/каналы с мультами.
Она проводит вечера
В обнимку с пультом.

На рельсы - лист. "Станцуем твист?" - намек с улыбкой.
Она придумала/продумала вчера
Рецепт лекарства от своих ошибок.

А может, завалиться спать и просто выспаться,
Потом уйти в себя/в запой/в депрессию?...
Я на весах устала рвать, метать и крыситься.
На гирьку больше - и ненужность перевесила.

А может, удалить тебя из памяти:
Мобильного/с компа/по Фрейду? Именно.
Чтоб не стучали, как о кружки дно на паперти
Осколки твоего глухого имени.

А может, на троллейбус - и по городу?
И в городки, и в города играть с сознанием?
Мне говорили: нервы, детка, лучше смолоду.
Как бы тебя все эти тряски не состарили.

А может, плюнуть? На тебя/в асфальт/ и в душу
Самой себе - и перекраситься в блондинку?
А то так глупо - от лапши обвисли уши.
Могла бы краску смыть - да так боюсь сединки....

А может, будет? Может, всё же будет?...
Мне кто-то говорил, что чудеса бывают.
Но в мире множество изъянов, вот, к примеру, люди.
Но я без них никак - мой стимул (они знают).

А может, он подрос совсем, одумался?
А может, правду говорит пред ликом прошлого?...

Привет, родная! Ты такая умница!
Совсем не учит то, что было прожито..............

Куда ведёт твоя дорога, ангел мой?
Мой до фига порочный сизый ангел.
И как тебе сейчас, простясь со мной?
И чей теперь вперёд несешь ты факел?

Куда лежит твой путь, в какие города?
Кого я жду, когда курю так на балконе?
Кто на вопрос: "Ты любишь?" - скажет: "Да",
И эгоизм мой так поймёт, но не позволит?

Кому стелить постель - раздельно, но в тиши
Ловить стыдливо-сонное дыхание?
Кому отдать кусок своей души,
Зная, что целая не вынесет прощания?..

За кем идти по стёклам и по льдам,
Знать, если нужно, - он поступит так же?
Я как-то обещала: не отдам.
Но отдала. И если честно, дважды.

И вот теперь на тихое "Кому?"
Ответит дым девятой сигареты.
И бесполезно вторить Небу: "Почему?".

Мы оба слишком тьма, чтоб вторить свету.

По инерции бросить твоё "не люблю" фтопку.
Запивать этот перец... Чтоб было горчее - водкой.
Презирать тех, кто пишет бойан и за деньги целуется.
Засорять своим шагом озябшие сонные улицы.

Не догнать. Не успеть. Извиниться и снова попробовать.
Ставить цель - изменить, обогреть. Но зачем-то уродовать...
Покупать сигареты, брать в долг поцелуи, петь оды тем,
Кто сумел так же раем назвать этот адовый плен...

Снега ждать, жечь листву, рвать стихи и писать sms-ки...
Рисовать злые лики святых на придуманных фресках.

И когда-нибудь вспомнить, понять и на миг замереть...
Мне, наверное, было приятно в аду этом... рядом... гореть...

Замри на секунду. В дверях.
И отдай мне ключи. Я пойму.
И скажи мне, за то бывает война:
За любовь? За друзей? За страну?...

Замри на секунду. И вспомни,
Я слишком пыталась - счастливой.
А ты вырывал мои корни...
Но делал всё как-то... красиво.

Замри. И почувствуй ту разницу,
Ту грань между "мочь" и "осмелиться".
Я не успеваю накраситься.
Три - я на остановку. Не верится.

Посмотри. Отдала свои слабости.
Расплескал... Развозил... Да не главное.
Ты мне дал два часа этой радости.
Остальное, поверь мне, - спонтанное.

А прохожие - мельком - коньками
По накатанной болью душе.
И мой взгляд отразится в рекламе
И в витринах. Привыкла уже.

"Сплин", "Кино", - до фига не похожи...
Но вставляют сегодня до дурости.
А хотелось кричать: "Ну, прохожие!

Сколько в дуре прибавилось мудрости?.."

Ты видишь этот дым на мониторе?
Моя сигарета - Боже, какая усталость!
А мне так хотелось убрать все загоны/затворы..
И время... немножечко вспять... Детка, разве не малость?...
Я буду взрослее. Да, через неделю. Так проще.
И проще дышать и поболее верить в рассудок.
А ты сейчас с ней. Вы сегодня вернулись из Польши.
А я все истерики плавлю в небрежности шуток.
...........................................
Не верится - надо серьёзно дрожать над дипломом.
Не верится - лето прошло и уже не вернётся.
И я, словно Сплин, избирательно бью каждым словом,
Тебе не успев показать самый чёрный цвет красного солнца.
Уйдут поезда. Задымит сигарета у клавы.
Обратный билет - не всегда: мы, наверно, от пиршеств устали.
И просто взрослеть в ожидании чуда навынос.

И я проживу. И она появилась.
Он вырос.

Спасибо. Спас, ибо так было нужно.
Выносил на руках. Вынес. Сил - лишь на страх.
Безоружна...

Поверила. По вере, по илу идти,
Не погрязнув в трясине.
Тряси. Только не... Только не забывайся отныне.

Две руки на плечах. Вызывай палача.
Я готова.
Я скажу ему Стоп. И нажму на курок.
Сама. Снова.

Спасибо.
Спас, ибо ещё пригодилась.
Нужна - для того, чтоб жила.
И чтоб после за имя твоё я молилась.

Нескладно.
Нус... ладно. Считай, что уже извинилась.
Я ладанкой грею, осенней листвой трепещу,
То треплюсь, то пищу...
Как сырость
В походном твоём рюкзаке, мой герой, мой спаситель...

Ты спас. Ты ушёл.
Но теперь есть твой мир...
И моя неземная (наземная) чудо-обитель -
Словно бы монастырь. Есть вино. Кухня есть.
И есть новое утро.
Одна/моно/старь... Моноладанка.
(кола и водка как смесь)
И штрихи Камасутры.

Спасибо, ты спас. Ибо это так было нужно.
Только знаешь... Сейчас бы найти...
Объясни,

Где ты спрятал то чудо-оружие....

Скажи мне, как уходит счастье...
Шуршаньем листьев под ногой, секундой власти,
Невысохшей чаинкой на губах?...
Мгновеньем веры, потерявшей страх?...
Дорожками на матовых щеках
И птичьим клином в непрощённых облаках?...

Скажи мне, как приходит понимание...
Быть может, голос внутренний, печальный?
Быть может, взгляд из-под опущенных ресниц
И жажда чувств, повергших резко ниц?
В руке дрожащей опустевший резко шприц?
Тепло дыхания шагнувших на карниз?...

Скажи, где есть исток прощения?
Прокуренной ли кухни опустение?
Сомненье тех, кто на карнизе смотрит вверх,
Руки пожатье и счастливый детский смех,
Тепло улыбки, окупающей твой грех,
Смиренье с тем, что будет, "как у всех"?

Скажи мне, можно ли начать с начала,
Взмахнув платком у опустевшего причала,
Когда бурлит у ног извечная вода,
Когда стучит в висках: "Ведь это навсегда",
Когда семантика "Свободе" есть "Беда"?...
.........................................
Ты скажешь: Нет. А я отвечу: Да.

Легко опьянеть. С двух каких-то коктейлей.
Всё гениальное просто.
Скажи, сколько глупых прошло недель,
Пока я - через тернии - к звёздам?

Напиши моё имя. Серебром на бумаге.
Если ты его всё ещё помнишь.
Напиши - и скажи: а ты веришь во знаки?
И ты правда забыл... или гонишь?...

Напиши и сотри. ГолубкАми сомненья.
Изменения моего стиля.
Я как будто преступник... Гений... Но, к сожаленью,
Вот она - та Зелёная Миля.

Напиши моё имя. Ощущенья в ударе.
Слава двум почти детским коктейлям.
Я не знаю, зачем. Испытания старят.

Ты легко пережил? .. В самом деле?...

ДЕЛЬФИНУ:
Точка тире тире точка тире точка тире.
Моё имя в твоём понимании азбукой морзе.
Это кегли на скорость в поэтической супер-игре.
Это лёгкий сушняк по утрам, разбавляемый клюквенным морсом...

Километры. Дороги. Инет. И немного тепла.
Я не просто пишу. Я стараюсь быть капельку старше.
И я тоже, наверно полжизни б сейчас отдала,
Чтоб проснуться однажды наивной... такой же, как раньше.

Мы играем в мечту. Но мечта не играет на нас.
Я могла бы всю жизнь разменять на банальное "здравствуй".
И я даже почти так сумела. Но, знаешь, сейчас
Я так тоже хочу... просто чуточку... детского счастья.

САМОЙ ПО СЕБЕ:
Ло. Я. Ты. Знаешь. Так странно. Замяли.
Листаю страницы памяти. Всё пытаюсь понять, где и в чём проиграли.
Где бросали монеты.. Где тупо стояли на паперти.
Где платили реально. А где просто тупо потратили.
Где старались собою быть, где обрывали притворством.
Где искали советов - и у разных - по-разному - сходством...

Знаешь, это судьба. Не вини. Знаешь. Я... не виню.
Только - если гулять - на карниз. Как всегда. Позвоню.

Опять ДЕЛЬФИНУ:
Что-то слишком родное внутри.
Извини. Я такая.
Я цитирую твоё письмо своим глупым блондинкам.
Бесполезно. Ха-ха. Да я знаю...
Но ты мне кое-что... смог...объяснил...
Не скажу - до тебя не знала.
Нет, имела понятие). Но... Как же, блин, не хватало....

Ладно, я - всё в письме. Просто вдруг прорвалось как-то сильно...
Два таких настоящих... Да ты....
Да и ты не забудь моё моё имя...

В дыму сигаретном - осень.
Сказать - извини - и задуматься.
Всё вечное - в глупом вопросе -
А ВЫ ПО ЛЮБВИ ЦЕЛУЕТЕСЬ?...

Сказать. Про себя посмеяться.
Такие дождливые улицы...
А ВЫ искренне улыбаетесь?...
А ВЫ по любви целуетесь?...

Не исповедь. Просто прозрение.
Считай мои шрамы. Их нет.
Ну что ж... А давай без сомнений.
Давай сейчас честный ответ...

В дыму сигаретном - осень.
Такие дождливые улицы...
Всего лишь прозренье - не слёзы.

Не все по любви целуются....

И вряд ли он когда-нибудь писал мне стихи.
В переходах продавалось банками искупление.
Мы их ловили - сразу несколько - топили в них грехи.
Мы так искали что-то, что приводит к исцелению.
И на подушках осень брызгалась словами,
В извечном страхе напороться на свечу.
И я могу теперь всё описать, что было между нами.
И я могу теперь взорвать твой мир словами.
Но я молчу.

И вряд ли обо мне звучали его песни.
Я не осмелилась спросить, что у него в душе.
Я называла его Смыслом и врала друзьям - мы вместе.
Теперь это не важно. Всё прошло уже.
Рассыпалось на хоровод дождинок.
Мы оба ненавидели зонты.
В моем стакане - миллиарды льдинок...
И ты.

Я вряд ли нужное найду местоимение,
Прикидывая, что подходит для кофейных его глаз.
Он сможет многого добиться, без сомнения.
Но в этом многом места нет для НАС.
И в лабиринте тысяч искушений
Я берегу в кармане этот ключ.
Я послана на землю для сражений,
Он - для бесцельных личностных свершений,
Ты - туч.

И вряд ли он когда-нибудь напишет мне стихи.
И мне не сняться уж в его домашнем порно.
Но ожидания и муки искупают все грехи.
И я молюсь о нем и о себе, покуда помню.
В дыму опавших листьев и тумана
Другой руке будет дано его такси.
Быть может, я призналась слишком рано.
Быть может, слишком явно оголяла раны.

Прости...

Пойду подамся в мазохисты.
Извечный пафос... Извини.
Вот, друг, вам кнут. Но только быстро.
Я буду плакать... Не вини.

Пойду подамся в мазохисты.
И свой придумаю кружок.
В нём будет своя группа чистки,
Отряд и позывной рожок...

ИсповедАльня в занавесках.
Мне больно... но... я так хочу.
Чувак в наручниках на фресках.
Забей. Давай еще. ПлачУ.

Пойду подамся в мазохисты.
Даже придумаю свой гимн.
Я повторюсь: "Но только быстро.
Мне будет больно. И чёрт с ним".

Будет эмблема. Будут розы.
Дорожка. И полсотни ног.
Давай со мной. Чуть больше прозы.
Пусть будет радостен урок!

Давай со мной. Учись быть милым.
Дай то, в чём я не разбираюсь.
Иисус ведь тоже брал по силам
Весь этот грех. Прости, я каюсь.

Давай со мной. Что ж ты не хочешь?
Дрожишь, как зайка... Будь спокоен.
Всё просто: плётки, дни и ночи...

А где же пряник? Я не помню...

Она стояла. Он курил. Ни слова больше.
Она курила, он стоял. "Зай, лучше сверху".
Высоты неба, пафос фраз.. Не важно. Столь же.
В узел. Бери. Сожги, как Хеден Шолдерс перхоть.

Она курила. Он стоял. Лишь на диване.
Она топила в вискаре, врала: не пишется.
А он всё пропускал так сонно: между нами.
А ей хотелось воздуха от глупого "не дышится".

Она с годами усложняла мысли, рифмы
И даже эти отношенья на диване.
Ей так хотелось с пацанами в тогах делить мифы,
А он шептал: Сбиваешься. Ну ладно, между нами.

И между ними вырастали континенты.
Придуманные ею: он стеснялся.
Она вложила жизнь свою в конверты.
И с тихим "по х..м" - по разным царствам.

Его такси. Её карета до полуночи.
Считать часы. В ноль семь всё превращалось в тыкву.
Он покупал ей в переходах булочки.
Она шептала: "Чёрт возьми, ну как мы влипли".

Исход простой. Его: "Пока. Давай, увидимся".
Её: "Ага". И оба знали, что на вечные.

И всё равно, кто из двоих тогда обиделся.
Они совпали. Оба полосы. Но встречные.

Нет волшебства. Закрыты двери. Окна настежь.
Я брошу брашинг о цемент – не разобьется.
Карты, сомненья, многоточия – ты знаешь..
Я по слогам сама составила: вер-нет-ся.

Косые струи. Птицы – в осень. Я считаю.
Острее клин, нежнее звук. Я всё забыла.
А жизнь ни роза, ни бутон. Я понимаю.
А жизнь как выстрел. Лишь бы в цель. Лишь бы не мимо.

Мне не судьба. Ни астрономом, ни поэтом.
Даже бухгалтером сейчас мне не под силу.
Я помню, верила, ждала, что будет лето.
Но жизнь, как выстрел. В темноте. Что в цель, что мимо.

Косое небо. На ладонь. Нет волшебства.
Я слишком часто представляю, как целую.
Давай, лети. Я здесь считать буду до ста.
Ту грань меж нах и похуй на твою.. другую.

Закрой глаза – смотри, она красива, да?
Закат волос, тепло груди – ого какая…
А я.. А я была мишенью не вопрос.

Которую ты выстрелом сбил с края...